SERIES LITTERAIRES

Les voyageurs du Trocadéro de Patrick BESSON

Valérie Pérez — 2003-04-27T19:49:22Z

Â« Que peut-on faire avec une fille Ã part l'embÃªter ? Â »

Les voyageurs du Trocadéro de Patrick BESSON aux Editions du Rocher collection Nouvelle, 2003.

Marc a huit ans. Il aime Bérénice, une petite voisine qui fréquente la même école que lui. Quand Johnny Bacho, un grand de CM2, part dans la même colonie de vacances que la petite fille, c'est le drame !

Patrick Besson nous entraîne dans l'univers de l'enfance, dans un cadre très parisien. L'humour, la tendresse et la poésie de cet âge sont peints avec ses traits essentiels propres au genre de la nouvelle. Les faits s'enchaînent avec rapidité et précision à la fois. Le lecteur suit le héros dans ses émotions comme dans ses aventures. C'est la naissance du sentiment amoureux qui nous est conté, avec la fraîcheur de l'enfance :

_ Quand j'embête Bérénice, c'est ... bien. ça me fait des choses !
_ A mon avis, tu es amoureux de cette fille.
_ Tu crois ?
_ Bien sûr.
_ Alors pourquoi est-elle partie à Genève avec Johnny Bacho ?
Comprenant que Marc ne s'intéresse plus au jeu, Roger retourne sa feuille, boit une gorgée de thé et dit :
_ Que tu sois amoureux d'elle ne signifie pas qu'elle l'est de toi.

Des événements et une fin inattendus séduiront le lecteur de cette charmante nouvelle !

Ajoutons que la collection Nouvelle des éditions du Rocher présente des textes de grande qualité qui se lisent rapidement. Nous les conseillons à tous les amoureux de la littérature et de ce genre littéraire, ainsi qu'à tous ceux qui veulent encourager la lecture chez les adolescents, parents ou professeurs. Ils adoreront cette collection, c'est sûr !

La véritable histoire de la mort de Francisco Franco de Max AUB

Valérie Pérez — 2003-04-27T00:23:00Z

La véritable histoire de la mort de Francisco Franco de Max AUB, traduit de l'espagnol par Christophe David. Aux Editions du Rocher, collection Nouvelle, 2003.

Qu'y-a-t-il de commun entre un garçon de café vivant au Mexique et le dictateur Franco ? Max Aub nous entraîne dans une folle aventure sur fond de discussions politiques entre le Mexique et le territoire espagnol. Impossible de résumer la nouvelle : il faut la lire !
La véritable histoire de la mort de Francisco Franco fut d'abord le titre d'un recueil de nouvelles dont celle-ci est extraite. Les Editions du Rocher nous offre cette pétillante nouvelle dans un format de poche. Une histoire absolument farfelue qui valut pourtant des ennuis à son auteur : un titre pareil, pour le gouvernement espagnol, c'était assurément une incitation au crime politique ! Les notes en bas de page du traducteur sont absolument les bienvenues dans cette édition : elles éclairent les allusions historiques présentes au cours de la nouvelle.

Cette œuvre permet de redécouvrir le grand écrivain de langue espagnol. Né à Paris en 1903, sa famille se voit dans l'obligation de quitter la France en 1912 car son père avait conservé la nationalité allemande ... Plus tard, il fuira l'Espagne avec Malraux suites aux persécutions franquistes. Retourné en France en 1941, il subit cette fois le nazisme. Il sera envoyé aux camps de Vernet et de Dlerfa. Il y rédigea de nombreux textes malgré sa détention. Il réussit enfin à être libéré et s'exile au Mexique, où il est devenu citoyen mexicain. Il meurt en 1972, laissant derrière lui une fabuleuse carrière de dramaturge, de nouvelliste, de romancier de poète et de cinéaste.

Les jeux de plage de Régis JAUFFRET

Valérie Pérez — 2003-04-13T20:20:40Z

Les jeux de plage de Régis JAUFFRET
éditions Verticales, collection "Minimales", octobre 2002.

Un style simple, des petites histoires sur la vie et les gens de tous les jours, tel est le parti-pris de l'auteur de ce petit recueil.
Jouant avec les mots, avec le sens, l'auteur s'amuse à achever un grand nombre de ses nouvelles par les mots du titre. Respectant scrupuleusement les règles d'un genre aujourd'hui remis au goût du jour (la nouvelle bien sûr !), l'auteur nous entraîne rapidement et avec efficacité dans l'univers de personnages attachants qui nous dévoilent une part de leur intimité : Régis Jauffret a choisi la première personne pour avouer "Ma femme est magicienne" (in Voilà p.11), ou "Je suis un homme de pacotille" (in Comme dans une soute p. 53).

Le recueil est précédé d'un avant-propos sur le métier d'écrivain particulièrement savoureux, vantant le bonheur d'écrire et de raconter des histoires. Ce thème de l'écrivain revient d'ailleurs de tant à autres dans le recueil.

Extrait

Les amants téméraires p. 99

L'écriture est une mésaventure que j'ai toujours désirée à l'égal d'une femme dont la beauté trop parfaite fait débander les amants téméraires.
Jusqu'à vingt-cinq ans je fagotais des brouillons dont j'avais honte au fur et à mesure que je les rédigeais. Ensuite est venu le temps des premiers romans écrits dans l'euphorie et l'aveuglement. Il me fallait les avoir terminé pour m'apercevoir de leur anémie. Je les faisais relier, les pendais au mur, espérant que leur omniprésence me rappellerait à tout instant mon incapacité à produire une suite de phrase assez honnête pour être lue.
Je ne résistais pas longtemps à la tentation, accouchant de livres de plus en plus longs pour retarder le moment de ma déconvenue.

Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part- Anna Gavalda

Valérie Pérez — 2003-03-15T15:44:20Z

Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part d' Anna Gavalda

Aux éditions Le Dilettante et en édition de poche chez J'ai lu

Ce recueil de douze nouvelles est le premier livre publié d'Anna Gavalda. Les héros, tantôt des hommes, tantôt des femmes, nous entraînent dans un épisode parfois crucial de leur vie. Ainsi, I.I.G. relate l'épreuve douloureuse de cette femme enceinte, récit qui s'ouvre sur ces remarques d'une éclatante vérité :

"Elles sont bêtes ces femmes qui veulent un bébé. Elles sont bêtes.
A peine savent-elles qu'elles sont enceintes qu'immédiatement elles ouvrent grand les vannes : de l'amour, de l'amour, de l'amour.
Elles ne les refermeront plus jamais après."

Anna Gavalda réussit à raconter l'histoire des gens de tous les jours, jeunes filles en mal d'amour, garçon au service militaire, jeune homme timide, amoureux et frère aimant dans un style léger, allant à l'essentiel tout en donnant suffisamment d'épaisseur aux personnages qui peuplent ses nouvelles. Dans Pendant des années, nous lisons la confession de cet homme marié, regrettant un amour passé, vivant avec le fantôme d'une femme aimée jadis, et qu'il reverra dans des circonstances tragiques.
Chaque personnage attend quelque chose ou quelqu'un, un signe du destin, un événement imprévu qui changerait leur vie. Le regard du narrateur est parfois extérieur, mais les nouvelles sont le plus souvent écrites à la première personne, comme si l'on écoutait le témoignange de ces gens sur leur vie. Le plus amusant : la dernière nouvelle, Epilogue, sorte de mise en abyme de la publication du recueil.

Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part est une lecture divertissante, parfois amusante, parfois émouvante, c'est un livre qu'on ne laisse pas avant de l'avoir achevé.

Le déjeuner des bords de Loire de Philippe LE GUILLOU

Valérie Pérez — 2002-12-28T19:16:20Z

Le déjeuner des bords de Loire de Philippe LE GUILLOU
aux éditions Mercure de France, 2002.

Rencontre avec Julien Gracq.

L'auteur de ce livre, le Breton Philippe Le Guillou, voue une grande admiration à Julien Gracq. Le déjeuner des bords de Loire n'est pas un ouvrage de critique littéraire. C'est le récit d'une rencontre, parmi d'autres, entre Le Guillou et Gracq. Les deux hommes se voyaient sur les bords de la Loire.
Tout au long du récit, le regard de l'auteur se pose sur Julien Gracq, sur les bords de Loire. Sur soi-même aussi. Et il y a, à chaque fois, cette continuité dans le style, cette pudeur pour dire l'autre, ou soi. Le lecteur découvre ainsi certains aspects de Gracq qui ont touché Le Guillou. Les voix des deux hommes se mêlent parfois : "Il fut un temps où, la fin de l'été venant, il prenait la route pour visiter la France, en caresser les paysages de son regard de géographe. Il partait en septembre. Il voyageait seul. Parce que quand on est seul, il est plus facile de louer une chambre la saison finie."(p.44)

La première phrase du livre rappelle celle de la Recherche : "Longtemps je l'ai rêvé lointain (...)". Recherche autour d'un homme, autour d'un auteur.
Le lecteur sait immédiatement que ce n'est pas le récit d'un déjeuner ordinaire qu'il a sous les yeux. Les deux convives ne sont pas de ceux qui se voient pour "parler de la pluie et du beau temps, de l'insignifiance des choses." (p. 13) Et en effet, Le déjeuner des bords de Loire est l'hommage touchant et respectueux qu'un écrivain rend "au dernier des très grands". C'est aussi un livre dans lequel Philippe Le Guillou parle de la Littérature, de sa rencontre avec la Littérature.
Comment devient-on écrivain ? Peut-être en commençant par admirer les livres d'un grand homme...

"Cette passion pour lui est née de là. D'une phrase qui ouvre des portes dont on ne soupçonnait pas l'existence, une force ravageuse qui tient de l'enchantement et du sacerdoce, une présence qui incendie et qui érode, la découverte d'une force qui creuse et s'enfonce, la soif d'avoir soif. Apprendre à lire suppose cette immersion dans la fournaise, cette initiation de l'ardeur et la calcination." (p.68)

Je reprendrai, pour qualifier la lecture cette oeuvre, les mots de Philippe Le Guillou pour parler de ces heures passées avec Julien Gracq : "quelques heures magnifiques et aimantées qui restent pour moi comme une leçon de littérature et vie."

Quatrième de couverture
Julien Gracq est sans conteste au nombre des écrivains que j'admire le plus. Je l'ai découvert au lycée en 1976. Je l'ai lu ensuite et l'admiration s'est installée, inentamable. Je lui ai écrit plus tard et j'ai écrit sur son travail.
Ma première visite à Saint-Florent-le-Vieil, sur les bords de la Loire, remonte à février 1992. D'autres l'ont suivie, régulières, ferventes. Un jour - c'était en février 1998 - j'ai éprouvé le besoin de raconter le cours d'une de ces journées désamarrées du flux ordinaire des jours. Comme cela, sans désir d'effraction, loin du prosaïsme du reportage, simplement pour rendre témoignage. C'est le sens de ce récit qui narre quelques heures entre deux trains, au bord du fleuve un jour d'hiver glacial et lumineux, en compagnie du dernier des très grands, quelques heures magnifiques et aimantées qui restent pour moi comme une leçon de littérature et de vie.
P. L. G.

Petit traité de désinvolture de Denis Grozdanovitch

2002-12-03T00:05:07Z

Petit traité de désinvolture de Denis Grozdanovitch éditions Corti, août 2002

Ainsi que les présente son auteur, voici des petites chroniques dilettantes et disparates où il est question du temps et de la vitesse, des îles et de la désinvolture, du sport et de la mélancolie... mais aussi des chats, des tortues et des chinois.

Il y a du Jean Grenier chez Grozdanovitch, le Jean Grenier des îles et du chat Mouloud qui porterait, en fin lettré, un regard mi-tendre, mi-ironique sur les menus travers de notre temps et de nos contemporains. En fin lettré car le lecteur est autant invité en ami dans l'œuvre d'un Powys, d'un Stevenson, d'un Léautaud, d'un Nietzsche, d'un Thomas de Quincey, etc., qu'il lui est donné de se dépenser sur les terrains de tennis comme de s'adonner à l'épicurisme le plus solaire en Méditerranée.

Denis Grozdanovitch, jeune auteur quinquagénaire de la maturité, est certainement lui-même dilettante puisqu'il réunit aujourd'hui un recueil de textes tirés des carnets qu'il a rédigés tout au long de sa vie. À moins que ses passions pour les jeux de raquette (ses titres de champion de France en tennis, en squash et courte paume lui ont fait parcourir le monde) ainsi que pour les échecs, où il joue également en compétition, ne lui ait pas laissé le temps de rassembler toutes ses notes.

Extrait

Très souvent l'après-midi, je vais à la séance de quatre heures de la cinémathèque de Chaillot. J'y retrouve régulièrement la même bande de vieux cinéphiles à laquelle je ne me mêle pas (du moins, pas encore) mais que j'observe subrepticement. Pour eux, il faudrait inventer une expression nouvelle qui équivaudrait à « rat de bibliothèque » : chauve-souris de cinémathèque peut-être…
Barbus, négligés, vêtus de leurs vieux manteaux avachis où restent accrochés des brins de tabac, pipes au bec ou mégots à moitié éteints pendouillant à la lèvre inférieure, étranglés par des cache-col râpés et sales, tire-bouchonnés autour d'une cravate couleur de vieille pellicule, mal fagotés dans leurs pantalons informes d'où dépassent, à la ceinture, des pans de chemise d'une autre époque, presque tous munis de serviettes de cuir défraîchies et ventripotentes bourrées de journaux, de revues spécialisées, de livres à moitié déchirés, de cahiers écornés et, bien souvent encore, d'une foule d'objets hétéroclites du genre soldats de plomb ou trains électriques miniatures - qu'ils échangent et trafiquent fébrilement avant et après les séances -, ils sont quotidiennement ponctuels au rendez-vous. Il est difficile de savoir s'ils exercent un métier ou une fonction sociale quelconque ; tous paraissent disposer librement de leurs heures. La plupart sont très pâles et l'on devine que le plus clair de leur temps se passe au fond des bibliothèques, des boutiques de bric-à-brac et des salles de cinéma. À force d'être confrontés aux caractères d'imprimerie et à la réverbération des projecteurs d'illusions, leurs yeux sont rouges, dilatés, perdus dans le vague. À la lumière du jour, surtout s'il fait soleil, il est facile de constater que leur regard n'accommode pas les choses du dehors.
Après ces séances, ils s'en retournent cahin-caha, bras dessus, bras dessous, devisant à voix basse exaltée, comme des conspirateurs, à propos des différentes versions (qu'ils connaissent toutes), des noms des acteurs, de leurs mérites respectifs, devenant parfois véhéments, s'emportant et défendant à l'aide d'une verve lyrique qu'ils ne contrôlent plus la prestation d'un de leurs favoris dénigrés par les camarades - leur sacoche brinquebalant d'une main, la visière de leur casquette rabattue sur leurs yeux légèrement hagards afin d'éviter la trop grande clarté du réel. On devine qu'ils se dirigent vers des chambres mansardées - remplies à ras bords de livres, de disques, de bibelots, de photos, de journaux et de cartons entassés dans les coins - où ils font revenir, dans une poêle toute noire et graillonneuse, sur un antique réchaud dont ils ont hérité, leur frichti de vieux marginaux maniaques.
Parmi eux, quelques femmes : maigres, aux visages émaciés, portant lunettes, leurs yeux myopes égarés dans un halo où erre leur regard approximatif… Elles ne parlent presque pas, s'effaçant toujours, et disparaissent aussi discrètement qu'elles sont apparues, ombres clandestines de l'existence…
On sent que la majorité d'entre eux n'a été confrontée aux péripéties ou aux turbulences éventuelles de la vie qu'à travers la réfraction du fictif : ce sont des amateurs de rêves…

Denis Grozdanovitch
23 août 2002
272 pages
ISBN : 2-7143-0784-1

Les Caryatides et l'Albinos de Michel Fardoulis-Lagrange

2002-12-02T19:49:36Z

Michel Fardoulis-Lagrange, Les Caryatides et l'Albinos, éditions José Corti, novembre 2002.

Le lecteur non averti, le lecteur qui aborde pour la première fois l'œuvre de Michel Fardoulis-Lagrange éprouve un désarroi singulier qui met quelque temps à se dissiper. La psychologie des sentiments nous a fait oublier que l'homme, dans ses rapports avec l'espace, ne cesse d'élaborer son corps. Ce qui nous est proposé ici, c'est un témoignage sur la naissance de la démarche physique, sur le poids de la présence humaine.
Les personnages de Michel Fardoulis-Lagrange sont, en quelque sorte, propulsés par une dialectique dimensionnelle de l'être qui rend compte des états de crise ou de repos en termes de combustion organique immédiate. Cela est bien moins arbitraire que les démonstrations conceptuelles et (…) cela rejoint l'imagerie rigoureuse du rêve où toute déformation recèle un sens et un avertissement précis. Même si toute l'intériorité de la vie n'est pas traduisible en mouvements, il importe que la signification de l'homme soit enfin ramenée à la forme de son corps, à son commerce avec l'espace. (…)
Peut-être Michel Fardoulis-Lagrange est-il moins un écrivain au sens conventionnel qu'un milieu conducteur, l'homme des débuts de l'homme, la mauvaise conscience d'une matière rebelle à tout éclairage. Chaque moment du monde est un microcosme de la Genèse, une reconduction dramatique du tumulte premier.
Georges Henein

Michel Fardoulis-Lagrange
Les Caryatides et l'Albinos
novembre 2002
96 pages
ISBN : 2-71430793-0

Extrait :

Il m'est arrivé un jour de douter du bien-fondé des choses en apprenant que le mot « caryatide » ne désignait pas toujours de gracieuses jeunes filles, mais tout support à corps humain sculpté d'un édifice. Cela s'est produit à Aix-en-Provence où, ayant lu dans un guide local qu'il existait un groupe de figures sur un immeuble du Cours Mirabeau, je le cherchai et me trouvai en présence de puissantes statues d'hommes.
Je fus alors peiné d'avoir à retirer au mot « caryatide » sa beauté intrinsèque ; je tentai néanmoins de m'approcher du fond général de la création, où rien n'est encore déterminé, avec l'espoir de garantir l'avenir de quelques images à naître et qui m'étaient chères, mais ces statues se mêlaient à une légende grossière du temps et heurtaient de front mes efforts pour dégager toute perspective.
Peut-être, si je prolongeais trop ma tentative, serais-je atteint d'une grande immobilité et me verrais-je doucement apparenté à ces figures intronisées et mâles ; il aurait fallu que je me ressaisisse violemment pour pouvoir enfin me séparer d'un état devenu léthargique et embrasser de nouveau le souvenir des filles élancées et nubiles servant de motif de décoration, comme le mot « caryatide » me les avait décrites. Cependant, éloigné désormais de la condition première de mon être, m'élevant au-dessus de lui et fixant le vide, je serais séduit par la suggestion d'un suicide prochain et vertigineux.
Par ailleurs je sentais ce jour-là un bien-être arriver d'un seul souffle et m'envelopper sous les immenses platanes de l'avenue ; mais la pression extérieure continuait à s'exercer sur moi, celle des statues primitives, et si je réussissais parfois à rompre mes liens ancestraux avec elles, à l'intérieur de ce bien-être s'ouvraient des zones nues et désespérées, mais combien lucides aussi, où la naissance éventuelle d'un style majeur était déjà consommée. Certes, les signes d'une profusion naturelle ne cessaient de se manifester, mais j'employais en proportion force et habileté pour les effacer au lieu de les reconnaître sans me laisser confondre par l'absolu.
Lequel des deux « caryatides » mâles était la réplique de l'autre ? La question m'intriguait et, tandis que j'espérais glisser sur les erreurs commises au cours de ma vie en m'inspirant de l'exemple de ces jumeaux dont la physionomie était conçue dans la réciprocité pure et évitait le trouble à chaque événement, j'étais gagné par l'angoisse. En effet, mon émotion, enserrée entre les deux figures, se trouvait petit à petit aux prises avec un paradoxe sans fondement. Une suspicion naissait à leur égard du fait qu'elles étaient un peu trop liées par leur apparence et leurs intentions, constamment retenues d'ailleurs par leurs traits dominants et uniques et ne pouvant d'aucune manière s'entrechoquer au passage du temps. Cela m'empêchait encore une fois d'adhérer sans réserve à la réalité ambiante parce que le demi-sommeil qui nimbait ces phénomènes, lorsqu'ébloui par l'abondance de lumière je fermais les yeux et accomplissais un périple intérieur, continuait à reproduire ces doubles exemplaires et à défier le sens de distinction à l'aide duquel s'édifiait mon intelligence du monde.
Désormais je ne saurais à quelle cause attribuer la consonance vierge du mot « caryatide » qui résonnait encore en moi comme une échappée. Partout en cette ville l'autorité de l'architecture prévalait. La plupart des maisons avaient des portes massives, des cours garnies de fontaines aux enfants de pierre enduits de mousse verte, dont le style était celui qui avait présidé aussi à l'exécution de supports mâles sur une façade du Cours Mirabeau. Il y avait ainsi, il faut croire, des groupes, des castes de figures gravées, et leur alliance formait une chaîne naturelle, immanente, de sauvegarde contre la décadence des sensations transparentes assimilées par le néant.
En visitant, de coutume, une ville, on respecte le protocole de ses monuments, la conformité de ses rues pour lesquelles on a abandonné l'ambition de les prolonger sans mesure, préférant obéir aux objectifs d'une époque. Mais, abusé par tant de réalisme dans la force, je deviens discrètement de plus en plus attentif à ces instants lointains qui perpétuent l'image que je me fais des femmes-vigies drapées et mises en colonnade entre la terre et le ciel. En ma qualité de visiteur timide, je dois cependant me plier tôt ou tard à un art qui plonge ses racines dans une pratique plus volontaire, plus innocente aussi. Ces monuments vigoureux et bornés sont dès leur plus tendre enfance destinés à être les arbitres des bouleversements, et on les voit toujours garder le même calme incompréhensible envers des circonstances hasardeuses rejetées hors d'un cercle d'habitudes séculaires. Que leurs traits soient rongés par les intempéries et le temps, il en reste néanmoins quelques échantillons qui témoignent de leur puissance non encore parvenue à échéance, tandis que, si j'évoque mes créatures préférées, touché par leur lente progression vers le monde actuel, elles s'inclinent et s'amenuisent devant leur sort.
Toute ville semble a priori colossale et écrasante. J'ai beau l'aborder de côtés différents pour donner une marge de liberté à mes intentions, je vois ma taille diminuer au fur et à mesure que j'avance dans son enceinte. Chacune possède son génie propre de combinaisons, ses détails qui me déroutent et me ruinent avant que je ne les accorde à mes goûts. En réalité, la ville est un lieu de perdition, ses places nombreuses forment une entreprise trop vaste pour moi. Je puis dire cependant que de longue date je me prépare à connaître de telles difficultés et à me laisser emporter par leur force dans l'avenir. Mais je n'arrive pas à m'expliquer dans quelles voies l'histoire d'une ville pourra s'engager pour m'atteindre et encourager mon éveil. Je sais plutôt que chaque tournant de rue découvre un labyrinthe où le pire se confond avec une apothéose, le reflet d'une inconscience totale. Quand je m'arrête dans un carrefour où prédomine l'égalité des routes qui en partent, ce divertissement a pour moi quelque chose de navrant ; je redoute de me retrouver face à face avec moi-même en me voyant multiplié sur toutes les routes et, après quelque temps de marche et d'endurance, de voir surgir une nouvelle sensation, celle de l'immobilité à l'horizon qui va dissoudre ma silhouette familière.
Que dire également d'une actualité dont je crains l'empire sur moi, sur mes réflexions, me propulsant dans toutes les directions et m'associant à l'éclatement des bruits profanes ? C'est alors que je lutte pour un silence intérieur, pour m'incarner, car ces statues qui couronnent la physionomie d'une ville ont les yeux creux et allèguent une perpétuelle absence. De la part des « caryatides » mâles, je ne puis imaginer qu'un langage adapté à la condition d'être la plus générale ; ils possèdent une forme de lucidité refoulant au second plan les accidents de la journée et leur permettant de se tenir toujours dans l'expectative. Et si je lève les yeux et les contemple à l'aide des perspectives dégagées que je leur prête comme fond pour les dégrossir, des étincelles aveuglantes jaillissent de cette manœuvre, mettant tout en fusion, et vont s'éteindre au contact d'un azur imperturbable. Je perds pied alors et nul n'est plus apte à me secourir que ces monuments lorsque l'instant d'enivrement est révolu et qu'intervient un indice ordinaire. Ainsi le bénéfique est dans le maléfique, et réciproquement. Cependant, jusqu'où peut aller l'idée d'autrui chez ces êtres qui ont gardé une intelligence infantile ? Une trahison éventuelle de ma part au milieu de leur assistance les contraindrait à réagir, à limiter leur champ d'expérience qui autrement risquerait de les enrôler sous le signe d'une destinée humaine. Ils sont protégés instinctivement par des millénaires de calme et d'uniformité.
Affalé sur un banc à Aix, face aux caryatides du Cours Mirabeau, je passe par des phases nues, puis déformantes pour obtenir l'équivalence avec les formes de ces statues et me mêler ensuite aux images du monde. Il me manque pourtant quelque chose pour réussir à tous les degrés et me plonger avec délice dans l'heure d'été ; des vagues me recouvrent et me charrient toujours, venant du choc que j'ai subi en trouvant à la place des caryatides-filles des personnages impératifs.