Il me semble aujourd’hui encore , que nous avons joué dans un théâtre d’ombres et de lumières , sur une scène des entrailles de la nuit . Ainsi sur des morsures d’heures indues , entre hasard et destin. (...)
Il ne reste que des taches d’encre , des taches qui prêtent leurs corps aux mots ... Au-delà de l’encre violine, il en échappe un parfum étrange.. De passion , de révolte , ou de peine , des mots trop (...)
Fleur éphémère de la pensée...
Dont les parfums purs ont hanté Baudelaire ...
De son ardeur divine
Où l’amante grise sa peine
Où l’amant se réjouit un instant
De l’orgueil sacré à l’éternel (...)
Dans l’agonie des lumières sourdes comment trouver le souffle face au vertige des sens....
Si les mots sont des brûlures alors je garde à jamais le mal en moi. Dans la cage de ma mémoire je (...)